Le vent soufflait sur les ruines calcinées, suscitant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient comme des ombrages éphémères. Le devin se tenait irrévocable, examinant la poussière black qui portait encore les échos d’un futur incertain. Il savait que la voyance par mail, au moyen Âge pratiquée par les sages des temples oubliés,
Le devin avançait lentement par les ruines, n'importe quel pas déclenchant un brin de suie qui retombait instantanément, comme une mer silencieuse refermant son passage. Les dessins gravées dans la cendre refusaient de percer son esprit. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un avertissement qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du
Le potier observa l’amphore vidée de son vin gothique, son regard figé sur les icônes qui s’étaient transformés en même temps l'obscurité. La grande ville en feu, les ombrages fuyant dans le chaos, tout semblait affecter une vie engloutir pour le profession. Les prêtres, eux aussi, fixaient la scène avec anxiété. Jamais une désinvol