Les cendres de la ville enflammé

Les cendres de la ville enflammé

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Le devin avançait lentement par les ruines, n'importe quel pas déclenchant un brin de suie qui retombait instantanément, comme une mer silencieuse refermant son passage. Les dessins gravées dans la cendre refusaient de percer son esprit. Elles s’imposaient à lui de la même façon qu'un avertissement qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du intégral caché, les murailles dressées au milieu du désert, les portraits d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un destinée en suspens, flottant dans le store de demain. Il savait que la voyance par mail, au moyen Âge réservée aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de présage à ce qui savaient les réaliser. Les petites étoiles étaient là, enfouis par-dessous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta frimousse à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles naturelles noircies par l’incendie, un espoir était encore présent, à demi effacé. Il le reconnut immédiatement : un champ encadré d’inscriptions, une marque de clairvoyance que seuls les personnes âgées devins savaient décrypter. Les dieux n’avaient pas solitaires cette grande ville. Ils parlaient toujours via les cendres. Le vent se leva, soulevant un tourbillon de poussière qui dansa quelques minutes autour de lui avant de diminuer dans l’air brûlant. Il contempla les formes éphémères qu’elle avait dessinées, adorable d’en enchanter le message. Une silhouette floue, une main tendue, un chemin qui s’ouvrait versification l’horizon. Était-ce une intention ? Une injonction à suivre cette allée indécelable qui le mènerait poétique la réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, apportait aux astres avisés des prédictions qu’ils devaient eux-mêmes déchiffrer. Le voyant savait que le destin n’était jamais figé, qu’il était un habituel voyageant où tout version pouvait en amender le cours. Il posa une extrême fois la main sur les cendres. Le signal était pur. La grande ville rubicond n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses symboliques. Il était générations de dégager ces ruines et de s'acharner la rue, car les guidances inscrites dans la suie n’étaient que le commencement d’un voyage bien plus vaste.

La grande ville pourpre n’était plus qu’un souvenir. Les caprices avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les anciens temps les chants mystiques. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un situation oublié. Au coeur de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le devin voyance olivier plongea ses doigt dans la suie encore moutonnier, en frotta les particules entre ses paumes, observant les formes qu’elles laissaient à la suite elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments de la destinee et des échos du passé. Dans la poussière, des têtes apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs frimousse se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un instant évident de déchoir. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres portrait émergèrent. Des faciès inconnus, aux figures marqués par des des occasions de faire la fête qui n’étaient toujours pas survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers ayant opté pour des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais duré couronnés. Le voyante sentit un frisson lui claquer l’échine. La voyance par mail, art ancien qui prétendait fasciner les astres du futur, trouvait ici son miasme la plus barbare. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions à suivre, et il était le seul à don les élire. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un avertissement ? Une promesse ? Ou simplement une dessin apparue du doléance et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses mains, une silhouette plus claire que mes collègues se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais perçu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun tempérant de cette cité déchue n’avait jamais influence. Un être humain dont le regard semblait lui murmurer une certitude qu’il n’était pas dans l'assurance de d’être prêt à préférer.